Наливай еще по одному,
Ведь он не вишел, он совсем ушел.
Выпьем что-бы там ему,
Было хорошо.

И где найти теперь слова,
Что-бы были так же хороши.
Вроде возраст сорок два,
Мог бы жить да жить.

И с натугои верится
Что не допел он и не доиграл.
А с неба месяц щерится,
Как позавчера.

И выть на небо хочется,
А вокруг такая тишина.
Как его по отчеству,
Вот и я не знал.

Но наверно потому,
Что он видел жизнь другой,
Бивало муторно ему,
На однои земле с тобой.

Где ни церковь, ни кабак,
Ничего не свято.
Где немножко все не так,
Все не так ребята.

И ведь он поэтому грубил,
И насиловал наш слух.
И за что он нас любил,
Всех кто нем и глух.

Копытом кони землю бьют,
Все пропахло ладаном,
А песни, песни после допоют,
Их будет долго надо нам.

Эх раз, да еше раз,
Да еше много, много, много, много,
Много раз, да еще раз,
Их будет долго надо нам.