Горюет племя - нет дождя,
Обычай старый - жечь красавиц,
А всех прекрасней дочь вождя,
"Сожжем ее", - промолвил старец.

Семнадцать лет - пора любви,
Одежды золотом сияют,
И вот к костру она идет,
И люди взоры опускают.

Вот на костер она взошла,
Одежду рядом положила,
И люди поняли тогда:
"О, как она была красива!"

Вот загорелись факела,
И хворост вспыхнул, словно порох,
Но крика не было с костра,
Остался только пепла ворох.

И грянул гром, и дождь пошел,
Обычай древний подтвердился,
А вождь печальный домой пошел,
Он с дочерью своей простился